T o l v a n e r a 1
El
amor / es una mentira, / pero una
mentira / que
existe,
/ que ama, / que crece, / que embriaga, /
que
hiere, / que mata / y que muere
Elías Nandino
Entre
la muchedumbre cotidiana
gente
que pasa, gente nunca vista,
mi
alma muy lejos, alma que dista
y
tristeza que de la lluvia emana.
Me
hieres con filo de obsidiana
y
me dejas la ilusión marchita,
y
como el viento silente grita,
grito,
me pierdo sin ver el mañana.
En
el olvido estoy tan olvidado
con
mi esperanza trunca y débil
que
entre sombras mi sueño fenece
Y
como noche cuando atardece
caigo
en la confusión infértil
la
duda de si fui o no amado.
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